Five Floors

Paul llega temprano, a las 7 de la mañana, carga aún consigo el aliento a
champagne que ha bebido la noche anterior.
Prende su monitor y comienza su jornada bajo el obscuro solo de keith jarrett,
se pierde a si mismo entre correos protocolarios de una vida que lo supone diseñador.

El piensa en su piano, ahi en el último piso, el quiere arrojar su monitor por aquella
ventana, y sumergir su alma en la músicalidad tipográfica.
Mas no lo hace y responde atento a cada uno de los correos.
Se levanta, recorre su oficina color blanco grisáceo, mueve aleatoria pero ordenadamente
sus bienes, repasa los libros con sus manos y ojos y de pronto Tom llega y le lanza un grito, como avisándo su llegada.

Tom está en el tercer piso. Viste un sueter del mismo color que la popo que ha pisado esta mañana de Bob, su gato. Se pone sus gafas y prende su monitor. Se pierde en su mundo bajo los gritos de Michael Jackson, su ídolo cuando infante.

Llega Roxy, despúes de un viaje visual desde casa-trabajo, se quita los audífonos y antes de entrar por aquella blanca puerta Número 368 agradece su suerte. Entra y sube al cuarto piso, interrumpe a Paul. Estos dos se saludan, hablan de las estaciones, hablan del nuevo auto que Paul trae entre manos y hablan también del nuevo amplificador para el piano que habita el quinto piso. Se despiden temporalmente. Roxy baja al sótano, su estudio, esta vez no tomará café, esta vez Roxy se promete comenzar con una manzana con pera exprimidas, hechas líquido. Roxy se pone sus falsas gafas para sentirse mas lista, respira profundo y comienza. Ha tenido una larga y sorpresiva noche. Aún lleva consigo el aliento a cerveza oriental bajo sus hombros.

Llega Mark con sus cinco tatuajes, su carencia de cabello y sus 5 años de alcohólica abstinencia, es inquieto, no le da frío, no usa chaqueta cuando fuma en el patio. Ha comprado una estatuilla en una tienda de caridad, me dice que tan solo le ha costado 2 libras, tallada en madera, supone un hombre cargando sus pertenencias, es probablemente la estatuilla mas triste que he visto en mi vida, hablamos de su adquisición, le digo que ese hombre enmaderado parece cansado, me dice que es porque está cargando con todo, le digo que las pertenencias no nos acompañan en la muerte. Asiente.
Comienza a trabajar, arregla los frames, pule los tornillos, y yo trato de ser su DJ sin que el lo note, lo acompaño con The Cure, con Queen, con Bowie, y el canta de vez en vez, habla solo. Después conmigo, y me dice que soy rara porque le digo que de niña quería estar en una silla de ruedas.

Se consumen las horas y baja Tom con su nacionalidad chinainglesa, y como cada día, se inicia el ritual del humo, donde desde la primera vez que Roxy llegó han compartido. Hablan de todo y de nada, esta vez hablan Tom-Roxy-Mark, de la Reina Elisabeth y de prostíbulos, comentan la colección de bachichas que han estado acumulando, se toman un todos un té, y cuando se apaga el cigarro se apaga tambien la conversación. Todos vuelven a su trabajo, Tom continuará trabajando en aquella página web, Mark continuará puliendo tornillos y Roxy continuará inmersa en un mundo tipográfico, tratando de ser cada vez mas cuidadosa. Paul mientras tanto seguirá diseñando y soñando con su quinto piso.

De pronto sin darse cuenta aquellos cuatro individuos tan distintos se sumergen en aquel blanco edificio de City Road, y la noche les cae cada vez mas temprano, a las cuatro de la tarde el sol se ha de alejar hacia otro país lejano, Roxy mira el cielo y se comienza a acostumbrar a la obscuridad, se da cuenta de algo: "no es que los días se acorten, si no es que las noches se alargan".

Tom baja a despedirse con su mano y un "see you tomorrow guys", Mark se despide también, entonces solo quedan dos personas, Paul en el cuarto piso y Roxy en el sótano, Paul no puede esperar mas, acude a Roxy, la invita al quinto piso, entonces suben los dos, como cómplices de un algo, y entonces Paul comienza a tocar el piano, Roxy lo mira, y aveces y solo aveces se atreve a soltar un sonido a traves de la harmónica, de pronto una nota adecuada sale de su boca, y Paul-Roxy se sorprenden, la música sigue, la noche continúa.

Deciden marcharse, Roxy otra vez ha querido ocupar el sitio del conductor, izquierda confusión inglesa. Roxy acude a su hogar, agradece a Paul el aventón y se prometen verse mas tarde. Roxy toma sus tenis y corre de noche, y al terminar cruza ese pequeño jardín, le gusta cruzarlo porque los árboles son grandes, al igual como sus expectativas, entonces los ojos de Roxy se mojan de una efusividad tenebrosa pero extraña.

Acude Roxy al Pub sin nombre, donde Paul ya ha destapado la botella de champagne, Louve está ahi sirviendo la copa, con su Ukraniana procedencia y su inglés mal hablado. Saluda a Roxy efusiva. Curioso Pub aquel que Paul frecuenta, esta su amigo Gary, un albañil, a Gary le gusta pedir 4 diferentes shots de 4 diferentes colores, tiene los dientes chuecos, despues llega Wurzel con su pasado musical, Motorhead se llamaba su banda, y pide grandes cantidades de cerveza, no habla mucho, su cabello largo se llega a mojar entre pinta y pinta, y Roxy y Paul comienzan a hablar de arte, se sumergen en tragos y opiniones, Roxy no nota la hora, su pasión por las palabras se apoderó de ella.

El bar está por cerrar. todos salen. se despiden, y así termina aquel Lunes.

bank station

Que es lo que tienen los bancos que los hace tan tediosos, uno no va al banco con la emocion previa como con la que va al cine, no es tampoco como ir a un parque a volar un papalote, es mas bien la penosa espera, el simple hecho de saber que debemos ir al banco nos exige ocho kilos de paciencia; el banco es, seguramente donde más nos damos cuenta de cuán valioso es nuestro tiempo, podemos perderlo en mil y una cosas pero cuando se demoran los trabajadores bancarios, esa es otra cosa mariposa.

Tenemos la sensacion de que hemos tirado 40 minutos de nuestra valiosa vida formados en una linea de completos desconocidos quizá con solo un factor en común al momento: Dinero

Asi que en esos 40 minutos nos sentimos atrapados, tratamos de entretener nuestra inquieta mente mirando a todos lados, suerte tenemos si algún cliente molesto hace algo lo suficiente interesante como para atraer nuestra atención y escuchar de otra boca las palabras altisonantes, que por voz propia morimos por decir... Sin querer, nuestros ojos comienzan a observar mas allá de lo que hubieramos esperado, sin querer leemos desinteresadamente todos los folletos, nos enteramos de cada una de las diferentes cuentas bancarias que podriamos obtener, bajo la promesa de una mejor calidad de vida económica a cambio de nuestra valiosa firma, claro pero que buena idea abrir una cuenta bancaria más para duplicar el tiempo de espera en la fila la próxima vez...

Ahora que me encuentro atrapada en esta linea de unknown people, tengo el tiempo suficiente para mirar el tipo de calzado que porta cada uno de los desesperados clientes, tengo oidos suficientes para escuchar conversaciones absurdas, tiempo incluso para observar la maravilla de las relaciones públicas, aqui uno consigue charlar facilmente con sus contiguos bajo el tópico de quejas bancarias, ahora mismo dos personajes delante de mi dialogan de la incompetencia del personal, cuentan con su dedo indice la penosa cantidad de tres personas atendiendo un banco contra la alarmante cantidad de 30 clientes en espera, esto es un juego de paciencia, gracias a la impaciencia de algunos la fila se acorta de vez en vez. Eso es, Los indignados se retiran bociferando palabras altisonantes y yo, cliente formada respiro profundo y trato de pensar que esto es,
de alguna manera una enseñanza ZEN.

Miro cómo todos nos miramos, como nos entretenemos en esta audiovisual experiencia donde las maquinas digitan cantidades, los sellos atestiguan transacciones, los celulares suenan y los relojes son los más concurridos.
Mientras, el mundo sucede afuera.

Y en cuanto menos lo espero, la penosa espera ha terminado.

Nico - The Fairest Of The Seasons

dear leaf

Háblame despacio, casi imperceptible,
no, no me cuentes de las comisuras de tus labios,
o cuentame en silencio,
cuentame si se elevan o descienden cuando en tu memoria aparezco.

Ayúdame, ayúdame a cargar todos esos bloques de hielo,
pongámoslo sobre el reloj.
Dame una mano, coloquemos aquella capa invisible justo sobre la aorta,
ocultemos aquel rojo órgano por un tiempo,
ya lo descubriremos en su momento...


No te desvanezcas hoja querida
no te desprendas de tu árbol bajo una otoñal excusa
deja que el viento te mueva,
deja que tus colores cambien pero no saltes hojita, no saltes
ya que disfruto ver el tantaneo,
el vaivén de tu delicada consistencia.

No me digas nada del tiempo, no de distancias,
no soy tan buena en los números,
tan solo conozco ocho
no me digas nada que tenga que ver con algo,
ni me digas algo que tenga que ver con nada,
que no quiero saberlo. (miento, dimelo todo).

Tengamos cuidado, las estaciones cambian lenta, pero paulatina,
y cada una tendrá su propio sonido...
Cuéntale al viento de tus mas profundas pasiones,
que el mismo viento me lo susurrará acompañando mis pasos.

Una cosa mas te pido, aún no te vayas, porque aún no has llegado.

simple question

No pude detenerme, la misma pregunta me obligaba a continuar, lunática, cromática.
on my way home...

Recuerdo esa noche, aquella noche enlunada en la que me despedi de una etapa, llamábase Fine Line, recuerdo la rebeldía con la que baje al baño de damas, y seguí sin que nadie lo notase siquiera, esa linea, esa última línea que no cesaría si no hasta la mañana siguiente.

Hize este trueque curioso, pagué una fuerte suma de dinero con el fin de consumar el asesinato... 80,000 neuronas perecieron en aquel intervalo de tiempo, Blanca muerte. En el que la fina linea que seguí aquella noche, ya me susurraba colores.

La mañana siguiente:
Tomé mis cosas con cuidado, y salí de aquella casa cautelosa, no dejé un adiós sobre la mesa. Mis ojos abiertos, sin descanso alguno no querían cerrarse, me obligaron temblorosos a mover mi cuerpo, a trazar líneas con mis pasos, me incitaron a observar aquellos 88 distintos tonos de verde propios de las hojas y el viento, esa tan arboleada escena. No sabía donde estaba, no sabía a donde iba, y sinceramente poco importaba. Mi viaje fue el camino. Pero There was something about the people, todos esos rostros, en aquella joven mañana, todos ellos trazando sus propias líneas, hacia sus propias direcciones, personajes con matices tan profundos, con formas tan confusas, pidiendome en secreto descubrirlos, así que sumergida en mis pensamientos,de pronto mi labios sin permiso alguno, le lanzaron una pregunta a un transúnte.
-Sorry, what´s your favorite color? y para mi sorpresa, el sorprendido transeúnte me lo contestó sin chistar. -Its blue. no preguntó porqué. Solo siguió su camino.. Y entonces una emoción interna, lúnatica-cromática surgió desde el fondo de mis entrañas, tomé mi lefthanded notepad, y comenzé -sin una metodología previa- mi investigación de campo.
Colores y colores salían de las bocas de adultos, infantes y ancianos, colores tan iguales, tan diferentes.
Recuerdo aquella anciana pareja, que para su sorpresa y la mia un "blue" salió de sus labios al unisono. Recuerdo la iluminada cara de aquel infante color café tostado, la emoción de su gusto al blanco, recuerdo aquel que en ruedas se movia, se consternó tanto al no saber responderme. Me miré en perspectiva, mi razón me miraba, asustada con intenciones de autocensurarme, pero la ignoré todita. Esa pregunta se volvió 88 minutos y 88 colores.

nine fingers

Desde que los colores se pierden entre mis dedos, casi los podría tocar.

-Donde mis piernas han vuelto a correr con el tiempo, incansables, inalcanzables-
Domino las rutas obscuras que nuevamente me trazo, esa línea amorfa que forman mis pasos,donde deambulo por nuevas y conocidas calles, donde entre bocanadas de frío siento como los pensamientos se funden entre las luces nocturnas, luego entonces, mi ventana me regala ocasos, ocasiones ocasionadas,luego entonces me pierdo entre palabras de un diario, me dibujo sentada, volando, me sueño despierta, y ahora todo es distinto... nado entre lentes, luces y obturadores, el cambio de oficio me da beneficio. Ahora las gotas de un alcohol alcoholizado me suenan lejanas, ahora no traduzco intereses sedientos, ahora dibujo la luz con mis dedos, con mis nueve dedos que ahora me quedan...
(Quizás puede que pierda otro más para lograr mi númerico capricho...)

Un vaivén, un vaivén de ideas, imagino, cierro los ojos e imagino, mil vidas, mil muertes, y ocho mil escenarios, ninguno basta, ninguno sobra, es la ambigüedad de los días, son las hojas que comienzan a desprenderse, son esas hojas las que caen de los árboles, las que crujen cuando camino despacio, con la característica prisa de aquel que siente que se le acaba el tiempo, mas el tiempo se rie conmigo, y al mirar un espejo irreflexiva, encuentro razones, razones para razonar racionalmente, y es la fuerza y es mi cabeza la que mira al cielo, nunca al suelo, son los zancos otra vez, es la rueda que no se detiene, la misma rueda que me hizo tocar el suelo al cual no miro, y ensangrentada me cambió la vida, es la sangre y las tantas copas que he roto, es una jornada diurna, donde en vela, revelo mis placeres, secretamente evoco lo que me inspira, y dibujo un par de triángulos, con una respuesta casi blanca, tan invisible.. y despues juego a los claroscuros, me juego a observar los rostros, y ellos me observan también, juego a vivir mi vida, y todo lo que ocurre en ella, y me tomo tan en serio el juego que mejor voy dejando espacios en blanco, recorro los colores poco a poco, minimalizo lo barroco, puedo observar como se desvanece la tinta, creando interesantes contrastes, puedo comenzar a tirar mis superficiales pertenencias, soltar prenda a prenda, puedo tomar mis pensamientos como si fuesen objetos y arrojarlos todos por la ventana, puedo quedarme con menos, para sentir mucho más...
Al fin y acabo lo único que necesito yo, son mis nueve dedos...

mini Cupcake

Dedicado a ese mini cupcake que no pude olvidar en Covent Garden:

Apple Cherry, dice el viento.

"Es tan corto el amor, y tan largo el olvido" dice Pablo Neruda

Aún puedo sentir tus migajas sobre mis labios,
Cierro mis ojos, y respiro tu aroma de manzana encerezada,
como puedo olvidar aquellos mordiscos, donde se fusionaban
todos los sabores, la mantequilla endulzada,
tu esponjosa consistencia, esos trozos de cereza que traviesos
se aparecian en mi paladar, si. Mientras te saboreaba.

Eras tan pequeño pastelito, que entre sorbos de un té ligeramente endulzado,
trataba de no terminar la relación, humano-pastelillo. Te mordía tan sutilmente,
tan lento, y mientras lo hacía pensaba que cuanto mas pequeño es el detalle, mas tenias que abrir los ojos.

Ahora escribo estas líneas y mis lágrimas de té se derraman sobre el cuadernillo.
Ahora estás dentro de mi, y tan solo me queda el recuerdo de tu peculiar sabor ...
cómo jugamos pastelillo, cómo jugamos, a saborearnos la vida en aquel parque sentados, donde la felicidad me costó 1 pound con 60, donde un pequeño postre como tu, conmovió de aquella manera mis sentidos..

Habrá mas pastelillos, eso lo sé, pero ninguno como tú. ninguno tendrá los dobleces exactos en el papel, ninguno tendrá la misma combinación exacta de ingredientes,
y la hora precisa en la que el atardecer se asomaba, mientras algún músico apasionado
coloreaba la ciudad de Dreslon con la tan atinada canción que apareció justo cuando tú desapareciste: Wish you were here.

Señor Cigarro. ( Os debo la ilustración)

Señor Cigarro:
¿Hola como está usted?
Me pregunto de pronto, porque le hablo de “usted” a alguien tan cercano, alguien al cual le cedo el derecho de tocar mis labios, mis manos y el interior de mi cuerpo
(¿ Mi ser? ).
Aún así, lo siento a usted ajeno, como un extraño al que le ofreces amablemente un vaso con agua, pero no le ofreces tu cama, por ejemplo, o no le ofreces la contraseña de tu correo electrónico, así es que, sin más preámbulos continuaré dirigiéndome hacia su persona con el frío “usted” que “usted” se merece.

Lo extraño un poco, no mucho, incluso cuando acabo de verlo, sentirlo, tocarlo, respirar su aliento casi tan cerca que se vuelve el mío, pero algo dentro de mi me deja una sensación extraña, como si nuestra relación no diera para mas, como si lo nuestro no estuviera funcionando como yo lo imaginaba, incluso cuando sé lo popular y concurrido que es usted…. es usted el cliché del enamorado, del filósofo, del trabajador cansado que acude a usted para acompañar sus 5 minutos libres de “vida”, es usted a quién acuden los que esperan la llegada del autobús , o al final de una buena obra de teatro, es usted al que acuden aquellos que no tienen las agallas de enfrentar una situación desnudos y deciden aspirarlo dejando una estela interesante en el ambiente, es usted tan popular que lo encuentro a todas horas, en casi todas las bocas, y banquetas, en casi todos los momentos usted encaja perfecto, incluso aquellos momentos donde las condiciones atmosféricas son extremas, la gente encuentra la manera de guardarse el frío y la lluvia en sus bolsillos para tomarlo, y aferrarse a ese trance que dura si tan solo 5 minutos, para que después lo arrojen a usted a la calle, achicharrado, quemado, sucio y malgastado, dibujando en la calle un paisaje mal trazado.


Me pone usted en una situación incomoda, porque, mientras lo fumo una vez más, trato de entender porque me atrae tanto, cual es la parte del ritual:
“ sostenerlo, fumarlo, sostenerlo, apagarlo ” que es lo que hay en usted tan interesante que me llama a gastar mis monedas, es acaso su químico contenido, o la sensual manera en la que baila el humo, o será acaso o la falta de alguna otra actividad pasajera mas natural e interesante, o será entonces como una de esas relaciones amorosas donde no hay nada mas que la acostumbrada costumbre de verse todos los días… ?
Trato de entender como es que dejo entrar a un extraño como usted a mi cama, y como es que le doy la contraseña de mi cuerpo, para destruirme lentamente, casi imperceptiblemente, como es que permito que una insignificante medida de 8 centímetros de largo, con 4 milímetros de ancho, me provoque cansarme al minuto 44 en mi rutina del trote, cómo es que permito que su olor percuda mi ropa, mis pulmones, y como es que permito que alguien cuyo cual ha tomado ya demasiadas vidas en las mas agónicas y crueles maneras tome la míaa también poco a poco.
Creo que el gobierno no hizo bien su trabajo, lo encerró a usted detrás de ese circulo rojo con una diagonal enfrente creyendo que eso sería suficiente, sin saber que la gente podría sacarlo de ahí por entre los huecos, el gobierno pensó que prohibiendo su entrada en los lugares cerrados haría que usted se extinguiera totalmente, supongo que olvidó que siempre hay una puerta por la que los viciosos salimos a encontrarlo con una facilidad increíble. Pensaron que fotografías crudas y poco estéticas de tumores de gente que ha muerto por su causa haría que el susto de visualizar su propia imagen en un paquete de cigarrillos les haría comprar una botella de agua instead. Pero no, la imagen se guarda en los bolsos y bolsillos y maletines, es ignorada, y creemos que la imagen de alguien sosteniendo rebeldemente un cigarrillo es un poco más interesante…
Pero si usted no es tan malo, es natural, proviene de una planta, nuestros antepasados lo fumaban en pipas sagradas, oh claro, pero en sagradas ocasiones, con sagradas intenciones, así que no lo justificaré entonces…
Como con todo, la sociedad produce por el simple hecho de producir productos improductivos, como en todo, llenamos de plástico nuestras plásticas casas, llenamos de químicos lo natural, hasta desnaturalizarlo, es por eso que usted es falso, tan solo provoca una saciedad que realmente es insaciable, pues esa saciedad proviene del interior, y no de un insignificante ser como usted. Ahora voy a la cama, sintiéndolo de nuevo cerca, prometiéndole a mis pulmones dejarlos descansar tan siquiera esta noche… Espero mañana acudir a la tienda y ni siquiera ver su fotografía encarcelada, ojala que dejase de existir y que lo suplanten con algún otro producto meramente natural.. y que, la magnificencia del ser humano se hiciera presente, al adaptarnos a su ausencia ya por siempre. me voy a la cama Esperando encontrar en mi onírico mundo una razón suficiente para mañana no invitarle ni siquiera un vaso con agua…

De papeles, plásticos y lluvias...

It must coincide in eight number, I said to myself…

I was on time, actually 44 minutes before when I decided to go for my first art intervention in Dreslon, It was a bird made of newspaper and Cling Film, It wasn´t that perfect, but It was ok.
I took my keys, put my shoes on, and my couple of wheels called bike.
I went into the regent´s canal with such a beautiful sun all over my shoulders, I was speeding up and down when, after 8 different Bridges I chose mine…
It was that Black&White brigde where I was about to hang up my bird… I locked my baby blue, jumped up the stairs, the stars.. and I threw my bird as Fast and as far as I Could.. I was about to tie the string, when suddently….
El cielo se cubrió un 88% de una manta color azul grisáceo y las nubes, como si hubiesen aguantado por mucho tiempo sus lágrimas, comenzaron a llorar, me lloraron toda, y el viento me gritaba sin prisa ni pausa, y yo, sujetandome del cordón en la mano, me sentí papalote, pero sabía que tenia que terminar con lo que habia comenzado, así que me até a mi tarea de concluir, after 8 seconds mi gorra era una cubeta de agua, mi roja blusa era tan solo un lánguido retazo mojado, y mi piel recién bañada se volvió a mojar, escuché el clamor del viento, y le ofrecí mis hombros a las tan inconsolables nubes, no me importo por un momento el tiempo, no me importó mojar mi backpack, no me importó nada mas que atar ese cordón… Listo, lo hize a gran velocidad. Despúes bajo un árbol me refugié o pretendí refugiarme. Estaba una chica a mi lado, y las dos con algo en común: una bici y un cielo encima sollozante, así que le pedí la hora y me enseñó a cambio su muñeca, un reloj de oro que me indicaba algo: el tiempo es oro. Me preocupé un poco mucho, mis 44 minutos se habían convertido en 14, 13, 12. Tomé una decisión rápida, me refugié en el puente cuyo cual refugiaba a su vez a mi ave, y desde adentro saqué mi cámara empapada y la empapé de fotos, fotos a mi ave protegida con plástico, bien sabía yo que debía ser waterproof.. y así cesó la lluvia, las nubes tan solo suspiraban, y tomé mis dos ruedas llamadas bici y me fui pedaleando hacia mi rutina llamada trabajo. Llegué curiosamente 44 minutos tarde, y mis consecuencias fueron cubrir un saldo de 22 cockteles, un dedo sangriento y pulir 22 copas de vino. . .
Después de eso llegué a casa.

My trip to the shop

I went to the shop last night because
i really needed this instruments:


One Red light
Cling Film
Two Tomatoes
A sharpener
Two Triple A Batteries
Patience
A strainer
A fig, (only one)

And I wonder myself, what these instruments have in common?

.... And I still dont know the answer

personajes.

vasos tan llenos de espuma, billetes tan grandes y encartonados que parecen postales, copas tan frágiles que se rompen al contacto del vino, cockteles tan coloridos que llego a pensar que son lienzos, expressos tan inexpressivos, desvío de vez en cuando la mirada, y viajo mucho más rápido que lo que viaja el barril de cerveza del cellar por ese fino tubo hasta el vaso que sirvo, y la traigo aqui conmigo, la acomodo en mis pensamientos, respiro, respiro un tanto profundo y digo, can i get you anything else? y me entretengo en pensamientos, como para disimular que estoy quizá un poco aburrida, este día no quiero tomar bebidas prohibidas, pero quiero que pase el tiempo.. Así que

Despúes hago un recuento imaginario:

Ma´am Mapa: Algunos mapas llegan a ser ofensivos.
Mr. Duendes. Sonrisas que llevan números telefónicos con excusas paganas
Mr. Juli Op San: Hay whiskeys mal educados
Mr. 20p: Una persecución, y un año de trabajo para comprar una cámara.
Mr. Bike: Lo que una caída sangrienta nos deja sobre las ruedas.
Mr. Arenoso: 5 pounds por tu felicidad y una piedra de la suerte
Ma´am Large Pinot Grigio: ¿Quien es en verdad el loco?
Mr. Heart attack: 999
Mr. Regent´Canal: Siempre hay alguien mirando cuando estás ciego.
My baby blue: Sin dejar de pedalear a mi destino
and she. (all the time)

Son personajes que nos sacan un poco de la realidad, o nos ponen mas inmersos en ella, so far, son estas criaturas del señor las que me han acompañado a lo largo de este camino Dreslónico. Parte de mi surrealista vida, agradezco sus intervenciones.